Книга Іюнь : разсказы

157 — Нѣтъ. Маія. — По моему такой святой не было. — Совершенно вѣрно. Меня назвали въ честь грѣшницы. Кривоплечій посмотрѣлъ на одну и на другую. Блѣдное лицо Дэзи было скучно и спокойно. Черноглазая, румяная Черри сдержанно сжала губы, подернутыя темнымъ пушкомъ. — Черри! Считать Ермакова или нѣтъ? — Ну, конечно. Что за вопросъ? — Да, вѣдь я съ нимъ даже ни разу не поцѣловалась. — Ну, такъ что-жъ? Тѣмъ лучше. Три мѣсяца томилась и стихи писала. — Да это вѣрно. Стихи были. А Генделя считать? — Ну, что за вздоръ! ■ — Да, вѣдь я же цѣловалась. — Мало ли что, считаться со всякимъ ничтожествомъ.. — Ахъ, Черри, какая ты легкомысленная. Ермаковъ всего 48 номеръ. Такъ мы и до семидесяти не доберемся. Простите, молодой человѣкъ. Мы считаемъ мои романы. Я сегодня въ дѣловомъ настроеніи. Молодой человѣкъ покраснѣлъ, задохнулся и промолчалъ. Дэзи опустила глаза и увидѣла его ноги въ сандаліяхъ — голыя, сиреневаго цвѣта... — Иди въ горы, Черри, А мы съ этимъ отрокомъ будемъ читать стихи Вы любите стихи, отрокъ? — Абсолютно не понимаю, и терпѣть не могу. — Да? Ну такъ слушайте: Они любили другъ друга такъ долго и нѣжно, Съ тоскою глубокой и страстью безумно мятежной. Но какъ враги избѣгали свиданья и встрѣчи, И были пусты и холодны ихъ краткія рѣчи...